Je suis assis dans la salle de pause à écouter mes collègues débattre de l'opportunité de surprendre leur partenaire avec un voyage à Paris ou à Londres, et je ne peux m'empêcher de repenser au réveillon de Noël dernier, lorsque ma femme Marie m'a trouvé effondré dans la salle de bain.
24 décembre 2024. 2h17.
Son cri a fait trembler toute la maison :
« Georges ! Oh mon Dieu ! GEORGES !!!! »
J'ai essayé de parler, mais les mots sont sortis de façon indistincte et décousue.
Mon regard a croisé le sien, mais tout était flou, comme si je regardais à travers une vitre embuée.
Elle sanglotait, sa voix se brisait :
« Tu t'es levé pour faire pipi et j'ai entendu un gros BOUM. Tu ne respirais plus ! »
Ses mains tremblaient tellement qu'elle n'arrêtait pas de laisser tomber son téléphone en essayant de le déverrouiller pour appeler le SAMU.
Lorsqu'elle y parvint enfin, l'écran illumina les larmes sur son visage. Son doigt planait au-dessus du bouton d'appel d'urgence.
« Est-ce que j'appelle ? Georges, est-ce que je dois appeler une ambulance ? S'il te plaît, réponds-moi… »
J'ai réussi à secouer la tête, en essayant de me redresser.
Tout tournait autour de moi.
« Je... je vais bien... j'ai juste... un peu le tournis... »
Mais nous le savions tous les deux. Ce n'était pas normal. C'était la troisième fois en deux mois que je me réveillais par terre. Et cette fois, il y avait du sang.